Я сидел в кресле, в углу нашей гостиной, и смотрел, как тени от свечей плясали на стенах. Свет был приглушённым, почти интимным, но в воздухе висело что-то тяжёлое. Моя жена, Лера, стояла у барной стойки, лениво помешивая коктейль в высоком бокале. Ей было 32, но выглядела она безупречно: длинные тёмные волосы струились по плечам, облегающее чёрное платье подчёркивало каждый изгиб её тела — тонкую талию, округлые бёдра, грудь, которая, казалось, вот-вот вырвется из декольте. Она знала, как себя подать. Знала, что я смотрю. И знала, как это на меня действует.
Я, Артём, 35 лет, обычный менеджер среднего звена, с проявившимися залысинами на голове и привычкой сутулиться, когда нервничаю. Не то чтобы я был уродом, но рядом с Лерой я всегда чувствовал себя… меньше. Она была как огонь, а я — как тлеющая головешка, которая вот-вот погаснет. Мы были женаты семь лет, и где-то по пути наш брак превратился в странный танец из любви, привычки и… вот этого. Того, что должно было случиться сегодня.
Лера бросила на меня взгляд через плечо, её губы изогнулись в лёгкой, почти насмешливой улыбке. Она знала, что я жду. Знала, что я сижу тут, вцепившись в подлокотники, с комом в горле и жаром внизу живота. Это было частью игры — нашей больной, извращённой игры, в которую я сам себя загнал. Я не мог отвести взгляд от её ног, от того, как платье слегка задралось, когда она наклонилась за льдом. Между нами было молчание, но оно кричало громче любых слов.
— Ты уверен, что готов, Артёмка? — её голос был мягким, но с той самой ядовитой ноткой, от которой у меня внутри всё сжималось. Она всегда так делала — называла меня "Артёмкой", когда хотела напомнить, кто тут главный.
— Да, — выдавил я, хотя горло пересохло. Ложь. Или не совсем ложь. Я сам не знал, чего хочу больше — чтобы это началось или чтобы всё отменилось.
Она хмыкнула, отставила бокал и медленно подошла к зеркалу у стены. Поправила волосы, провела пальцами по шее, словно невзначай, но я знал — это всё для меня. Для того, чтобы я смотрел и чувствовал, как моё сердце колотится всё быстрее.
— Он скоро будет, — сказала она, не глядя на меня. — Надеюсь, ты не передумаешь в последний момент. Снова.
Я сглотнул. "Он" — это был Стас. Её любовник. Высокий, подкачанный, с тёмной щетиной и наглой ухмылкой, от которой у меня каждый раз сводило скулы. Я видел его пару раз, и каждый раз это было как удар под дых. Он был всем тем, чем я не был: уверенным, грубым, с этой звериной энергией, от которой Лера, кажется, просто млела. Я ненавидел его. Но я хотел,