Меня зовут Алиса, мне тридцать два, и у меня, кажется, слишком честные глаза. По крайней мере, мой муж Сергей, которому стукнуло тридцать семь, читал по ним всё, даже то, о чём я сама боялась признаться себе. Мы сидели на огромном диване в нашей гостиной, пахло лазаньей, которую я готовила полдня, и дорогим виском, который Сергей налил себе и нашему гостю.
Этим гостем был Игорь. Его друг ещё со времён универа, с которым они, кажется, прошли всё, что только можно пройти — от пьяных драк в общаге до построения их дурацкого, но успешного IT-бизнеса. Игорь был другим. Не таким основательным и сдержанным, как Сергей. Он был на год младше, выше, подтянутее, с постоянной лёгкой небритостью и пронзительным взглядом. Он всегда смотрел на меня чуть дольше, чем было положено, и его улыбка была всегда чуть шире. Я его побаивалась и, кажется, он мне нравился. Втайне. Очень.
Мы болтали о чём-то — о работе, об общих знакомых, о политике, которую все трое ненавидели. Но напряжение росло с каждой минутой. Оно висело в воздухе, смешиваясь с табачным дымом от сигарет Игоря. Сергей был как-то неестественно спокоен, его пальцы медленно водили по краю бокала. А я чувствовала себя на сцене, будто меня вот-вот должны были вытолкнуть в свет софитов, а я не выучила роль.
И вот в паузе, после очередной байки Игоря, Сергей вдруг повернулся ко мне. Его взгляд был тёплым, но в глубине плескалось что-то острое, возбуждённое.
— Алис, а помнишь, мы в прошлые выходные говорили насчёт… ну, насчёт того, что ты никак не можешь? — он сказал это тихо, почти ласково, но у меня внутри всё оборвалось.
Я покраснела до корней волос. Как я могла не помнить? Этот разговор в постели, полный смущения и откровенности, где я призналась, что никогда в жизни не испытывала сквирт, хотя читала и смотрела, и мне казалось, что со мной что-то не так. Это была моя тайная маленькая неудача.
Я только кивнула, не в силах вымолвить слово, чувствуя, как горит лицо.
Сергей улыбнулся, а потом перевёл взгляд на Игоря.
— А Игорь, как раз, в этом большой специалист. Практик, так сказать.
В комнате повисла гробовая тишина. Я смотрела то на спокойное лицо мужа, то на Игоря, который не отводил от меня глаз и чью улыбку теперь нельзя было назвать просто насмешливой. В ней было что-то хищное и заинтересованное.
— Серёж… — прошептала я, но он перебил меня, всё так же мягко, но не допуская возражений.
— Мы просто поговорим. Ничего такого. Правда, Игорь?
Игорь медленно потянулся за сигаретой, его глаза блестели в полумраке комнаты.
— Конечно,