Все началось с дурацкой, пьяной шутки. «Раз у тебя фишки кончились, ставь жену», — хрипло рассмеялся Серёга, постучав толстыми пальцами по столу. Все заржали. Я сидела на кожаном диване у стены, курила и делала вид, что смотрю какой-то сериал на огромном телевизоре, хотя слышала каждое слово. Музыка играла тихо — какой-то блюз, кажется, — создавая фальшивую, томную атмосферу в этой холостяцкой берлоге моего мужа.
Меня зовут Алина, мне двадцать восемь. Моему мужу, Игорю, тридцать пять. Он успешный, немного уставший от жизни IT-шник, который от скуки и однообразия нашей размеренной жизни завел себе таких же уставших и успешных друзей, чтобы раз в месяц играть в покер. Как он говорил, «для поддержания связей». Серёга — его коллега, здоровый детина с умными, хитрыми глазами, который смотрел на меня так, будто видел насквозь моё шелковое платье и всё, что под ним. Ещё был Костя, молчаливый и колкий, и молодой Витёк, пацан лет двадцати пяти, горячий и наглый, который уже успел пару раз под столом «нечаянно» коснуться моей лодыжки.
Я была их призом. Украшением вечера. Женой хозяина. И все они, включая моего Игоря, смотрели на меня как на дорогую вещь, которую он смог себе позволить. И я сама себя такой ощущала — красивой, ухоженной вещью в дорогой оправе. Длинные ноги, которые Игорь так любил, высокие каблуки, подчёркивающие икры, платье, облегающее грудь и бёдра. Я знала, что я здесь самая красивая, и пила это внимание, как вино. Тихо злясь на него и на себя за эту тихую, сладкую унизительность.
Игорь обернулся ко мне. Глаза у него были уже стеклянными от виски, щёки розовые. Он улыбнулся той глупой, виноватой улыбкой, которая появлялась, когда он проигрывал и пытался сделать вид, что это просто игра.
«Лина, — сказал он, и голос его дрогнул. — Ну что, доверишься мне? Отыграюсь. Это же просто… шутка».
Серёга снова захохотал: «Да она у тебя не фишка, её на кон сразу всю ставить надо!». Все опять засмеялись, но смех был нервным, напряжённым. В воздухе повисло что-то тяжёлое, сладкое и опасное. Я затянулась, медленно выпустила дым, чувствуя, как под платьем по коже бегут мурашки. Я посмотрела на Игоря, на его умоляющие, пьяные глаза. Посмотрела на Серёгу — на его уверенную, властную ухмылку. На Витька, который уже не скрывал голодного интереса.
И в этот момент я поняла, что всё это — не шутка. Что фишки действительно закончились. И что сейчас произойдёт что-то настоящее.
Я затушила сигарету в тяжелой стеклянной пепельнице, движение вышло нарочито медленным, театральным. Все смотрели на